Samuel Beckett (Boxe)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son marron. Assez rusé pour permettre de résister en vain. Assez restreint pour que toute dégelée soit vaine. C'est l'intérieur d'un swing redoutable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la fausse garde. Tripotée. Sa brossée. Son coup de coude. Sa puissance comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'esquive totale émettaient chacun sa bagarre. Le biceps qui l'agite. Il se blesse de loin en loin tel un assommoir sur sa fin. Tous se battent alors. Leur poids léger va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout esquive.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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